Sans miroir. Sans souvenir de mon visage pr\u00e9sent. Chassant mon visage pass\u00e9 qui se superpose. Une photo d’identit\u00e9 surexpos\u00e9e pour me regarder. Alors me voil\u00e0, ou plut\u00f4t me voici. J’ai le front d\u00e9gag\u00e9, rond, l\u00e9g\u00e8rement bomb\u00e9, suffisamment bomb\u00e9 pour laisser croire \u00e0 une possibilit\u00e9 d’intelligence. Mais pas assez pour un semblant de mongolisme, d’hydroc\u00e9phalie. Entre deux os. Mes cheveux tr\u00e8s courts soulignent un style tendance. En r\u00e9alit\u00e9 ils ne poussent plus. Sauf par les oreilles, par touffes difficiles \u00e0 dissimuler. Tous les vingt huit jours chaque cellule de mon corps meurt. Cela ne se voit presque pas. Beaucoup des composants de mon portrait ne se voient pas. Aussi ai-je du mal \u00e2 le faire. Mon front p\u00e8se dans ma main gauche lorsque j’\u00e9cris. Le pouce est appuy\u00e9, \u00e9tal\u00e9 sur la tempe \u2014 la gauche \u2014 et l’index repli\u00e9 sur le front. Cogitation ou accablement, ce p\u00e8sement, comme le pied sur un tube dentifrice, fait sortir, du stylo qui prolonge la main, des suites de mots trop longues et des adjectifs trop r\u00e9sistants, \u00e9touffants. J’ai des narines normalement d\u00e9velopp\u00e9es. Mes yeux, comme \u00e0 demi ferm\u00e9s, s’\u00e9tirent vers mes oreilles \u00e0 travers ces replis que l’on voit aux vieilles tortues. Comme pour mieux entendre. Mes yeux \u00e9taient bleus. Maintenant ils se ternissent. Ils deviennent gris, lorsque je bois. Je me gratte volontiers l’oreille droite \u00e2 l’invitation d’une touffe d\u00e9bordante de poils. Je le fais avec la main gauche puisque j’\u00e9cris. Je coordonne encore mes mouvements, mais pour combien de temps ? Ma nuque naturellement inclin\u00e9e vers l’\u00e9paule gauche, lorsque mont front n’est plus dans ma main, fait penser \u00e0 quelque chose. Alors je pense que ce n’est pas forc\u00e9ment de la pens\u00e9e mais de l’arthrose cervicale. Ainsi je me d\u00e9forme lentement. Mes \u00e9paules ( j’ai aussi une \u00e9paule droite ), ont tendance \u00e0 remonter vers mes oreilles. Je raidis mes bras pour les redescendre, car je crains de devenir sourd si elles venaient \u00e0 les masquer. De mon nez descendent deux plis amers vers les commissures des l\u00e8vres. Pourtant, je n’en sens nulle amertume. Les jours de soleil ou les jours d’\u00e9criture, les deux plis amers semblent plut\u00f4t monter des commissures, vers mes narines pour s’y enfouir. Si je me vois en pied, sans lunettes, dans un miroir, ce qui n’est pas possible lorsque j’\u00e9cris ( mais l’\u00e9criture n’est-elle pas le plus vrai des mensonges ), je me parais \u00e9-l\u00e9-gant ! Justement je cherche \u00e0 ne pas l’\u00eatre. Et je remets mes lunettes pour constater que j’ai r\u00e9ussi \u00e0 ne pas l’\u00eatre. Supr\u00eame \u00e9l\u00e9gance. Des lunettes. En accord avec mon front. Lorsque je ris ou je tousse, je mets ma main gauche devant la bouche pour \u00e9touffer le bruit. Ainsi je peux bailler. Je ne suis pas gaucher. Je le fais aussi avec la main droite. Lorsque je n’\u00e9cris pas. Si non je me plante le stylo dans le nez. Je marche avec deux b\u00e2tons, Pas ici, en montagne. Mes jambes sont de plus en plus lourdes. H\u00e9sitantes. Je vais de moins en moins haut. Bient\u00f4t je marcherais avec deux b\u00e2tons au bord de la mer. Je nage encore sans b\u00e2tons, L’eau porte mon corps. A l’horizontale, c’est l\u00e0 que je suis le plus beau. Je n’ai pas d’autre miroir que celui du ciel. Justement, en flottaison sur le dos, je peu contempler mes orteils. Furtivement. J’ai des ongles qui s’incarnent ou s’effritent. Ils d\u00e9g\u00e9n\u00e8rent au bout d’orteils membraneux. Plus courte que l’autre, j’ai une jambe ! Je ne sais plus laquelle ! Peut-\u00eatre les deux. Je ne parle pas de mes muscles fessiers. De profil, ils sont rel\u00e2ch\u00e9s. Ceux de Brigitte Bardot dans” La Femme et le Pantin” \u00e9taient semblables. Vulgaire. Cela me d\u00e9sesp\u00e8re. Mais j’oublie mes jambes, mon visage, mon corps. Alors j’\u00e9cris, j’\u00e9cris. Avec la main droite.
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Georges STROH <\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Portrait de Je. 2002, par Georges Stroh Sans miroir. Sans souvenir de mon visage pr\u00e9sent. Chassant mon visage pass\u00e9 qui se superpose. Une photo d’identit\u00e9 surexpos\u00e9e pour me regarder. Alors me voil\u00e0, ou plut\u00f4t me voici. J’ai le front d\u00e9gag\u00e9, rond, l\u00e9g\u00e8rement bomb\u00e9, suffisamment bomb\u00e9 pour laisser croire \u00e0 une possibilit\u00e9 d’intelligence. Mais pas assez […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":3674,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_et_pb_use_builder":"off","_et_pb_old_content":"","_et_gb_content_width":""},"categories":[15],"tags":[],"yoast_head":"\n
ATELIER D’ECRITURE DE L’U.T.L.A, PAU, le 17 mai 2002<\/em><\/p>\n\n\n\n
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